| | | par Jérôme Fiori le 08/10/2005
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| On a entendu le pire cauchemar d'Armande Altaï : on pense pouvoir affirmer, en toute objectivité, que le jeune américain Keith Lynch chante affreusement faux. Tout dépend de votre seuil de tolérance, mais là c'est rédhibitoire – il donne l'impression de s'être tiré une balle dans la jambe avant d'empoigner son micro, et de geindre tout ce qu'il peut en râclant son gosier façon Elliott Smith ou Kurt Cobain un jour de rhino-pharyngite. Et ça n'a pas l'air de le gêner, au contraire, la voix est mixée très en avant de ces chansons folk habillées comme Cosette – d'abord acoustiques, puis avec une boîte à rythmes. Lynch a eu la fausse bonne idée, bien commode, d'essayer de faire passer une incapacité pour un style, en se disant que cela fera son originalité. Cela peut être drôle, pris au 36ème degré, mais pas autant que les Shaggs, qui elles en plus ne savaient pas du tout jouer.
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